Sumando fuerzas...

Desde lejos todo mi apoyo al Divino Anticristo.

Y pensar que hay tanto cuerdo peligroso dando vueltas por el mundo.

Súbanse al carrito y apoyemos todos.

La sal de la vida

Un abuelo y su nieto. Entre estrellas y especias. Entre Atenas y Estambul.

-La pimienta es como el Sol, caliente y está en todas partes, por eso debe ir en todas las comidas. La canela es como Venus, dulce y amarga como las mujeres. La tierra es la vida, y lo que le da sabor a la vida, es la sal -le enseña el abuelo a su nieto en su tienda de especias en las calles de Estambul.

Las especias y las astronomía (que está escondida en la palabra "gastronomía"). Las especias y la geografía aprendida entre postales aromatizadas. La cocina a cambio de la danza.

Pensé todo el tiempo en mi Moy y sus enseñanzas sobre la cocina y la vida. El abuelo y su nieto, éramos de pronto mi Moy y yo... y cierro los ojos y de un soplido le mando por los aires, una galaxia de especias con sus soles y sales, pimienta, comino, azafrán y un paraguas rojo flotando en el espacio.

La sal de la vida
Director: Tassos Boulmetis

Ciclos...

Hoy es Solsticio de Invierno. La noche más larga del año. El comienzo del invierno.
Para muchas culturas ancestrales hoy comienza un nuevo ciclo. Desde hoy los días comienzan a alargarse. Un retorno a la luz, al calor, al verde.
Rituales de fuego, danzas y cantos. We Tripantu , Inti Raymi. Otra vuelta de la rueda.
Ahora la siembra, la paciencia, la espera.
Los ritos personales y colectivos. Detenerse a mirar hacia adentro y comenzar otra vez.

Ciclos...

libre asociación

Hoy mientras tomábamos café, C. dijo algo de Málaga. Para mi, Málaga es enseguida J. y los primeros años en la universidad aunque ni él ni yo hayamos nunca estado en España juntos. Pero a propósito de España, de pronto es O. y los reencuentros que comenzaron hace un año y el invierno pasado en esta misma ciudad, y mi montgomery rojo y los martes y jueves de flamenco y el Camarón de la Isla y Javier Ruibal y Niña Pastori. Y todo eso me suena a lunares rojos o blancos o negros y me acuerdo de los abanicos de mi madrina en su casa de Quillota y luego sus paltas y los veranos con todos mis primos, las excursiones, las lagartijas, y pienso en J. y en su mail de hoy, justo cuando lo había estado pensando tanto...

Imagen: Escher

Hoy amaneció todo blanco. Hoy ha nevado todo el día.
La sensación de calma, el silencio. Las bufandas de colores, los niños felices. Mi mamá llamándome para celebrar por fin la nieve.

Nieve y chimenea, café cargado y pan recién hecho.
Nieve y Louis (enormísimo cronopio) llenando la casa con su trompeta y su voz.

Bajo los adoquines...

Chile, Mayo del 2006.

De a poco. Un rumor lejano. Una ola que va creciendo.

Se cansaron de pedirlo, de decirlo en diálogos que sólo buscan desgastar las fuerzas y las ganas, y que nunca terminan en nada.
Ellos perdieron la esperanza que tenían en la educación, como una oportunidad de crecimiento e igualdad.

El Estado, sus políticas públicas, sus promesas de desarrollo y de equidad, de democratización y participación, pierden toda credibilidad ante los ojos que ven todos los días miles de formas de discriminación y desigualdad. Las escuelas se han convertido en un espacio que sólo reproduce la marginalidad y que deja a miles de jóvenes con los sueños en las manos y sin horizontes.

¿Cómo seremos el futuro si no somos el presente?, decía uno de los carteles en alguno de los Liceos en toma.
De a poco. Como una ola que crece. Como en otro Mayo de otro hemisferio. Esta vez no son universitarios, sino estudiantes secundarios. Se cansaron y están despertando. Se están dando cuenta de que que su voz es fuerte.

Y me emociono y veo todo un poco más verde.
Quién dijo que todo está perdido...

Paralelismos

Ayer una mujer que estaba sentada a mi lado en el colectivo, me quedó mirando y me pidió mi mano para leerla. Me acordé del cuento de Cortázar, y mientras ella me decía que mi línea de la vida estaba cortada, que el monte de Venus y la sensualidad, y que sólo iba a tener tres grandes amores en la vida, yo pensaba en una línea que salía de un sobre y recorría cuadros, calles, buses, medias de nylon, aduanas y puertos, hasta llegar a un barco y entrar a la pieza y llegar hasta un hombre y confundirse con la línea de una mano suicida...

Hoy recibí un correo de O. donde me decía que tenía que ver ésta página, que la había encontrado ayer por casualidad y que se había acordado enseguida de mi y que quién más podría entender la emoción de ese descubrimiento.

Todavía no le cuento la otra extraña coincidencia detrás de la suya, ni la emoción, ni el estremecimiento.

Seguro que hasta fue a la misma hora.

Imagen: Escher

Fe en el caos...

Anoche volví a ver Pi, después de harto tiempo. Cuando la vi la primera vez estuve meses mirando al mundo en todos sus detalles, imaginando códigos, señales, patrones escondidos en las hojas de los árboles o en las gotas de lluvia en los charcos. Y pensaba en las caracolas, y los espirales, la proporción áurea y todas esas cosas que siempre me han dejado una sensación de importantísimo misterio y que jamás voy a entender completamente...

Ahora me pasa lo mismo. Me desperté pensando en Las Causas de Borges, o El Ruido de un trueno de Bradbury y se me mezclan las cosas y lo del aleteo de la mariposa en Tokio... y pienso como siempre en las casualidades, en las decisiones en la vida, en el camino de la izquierda en vez del de la derecha, la Maga y Horacio encontrándose en las calles de París. En la casualidad (o el destino) de que justo anoche, la película, los mismos comentarios, la misma certeza de que todo por un momento calza perfectamente, los cristales del caleidoscopio, el reflejo en el agua calma...

Y la sensación recurrente de que quizás, detrás de todas estas cosas pequeñas confluyendo que de pronto fijan un momento en el tiempo, hay un patrón o una camino ya escrito...

(E inevitablemente Cortázar... que lo dice tan como a mi me gustaría decirlo.)

"Hay esa máquina que llaman casualidad, un invisible juego de engranajes de agua o aire que transmite sus fuerzas por la vía del tiempo o las acumula en labios, en silencios, en tanta cosa como un zarpazo a la espera (...) Ninguno de los dos sabía que ese contacto era a la vez casual y causal, que los engranajes de aire y agua obedecían a esos impulsos que un nivel de la inteligencia separa taxativamente en territorios de ley y territorios de azar, pero que otro nivel intuye como una sola fluencia..."

Ritos de paso...

El paso de una etapa a otra. De la niñez a la adolescencia, de la soltería al matrimonio, de la vida a la muerte. La línea que separa un antes y un después.

El mío es un paso más pequeño, seguramente imperceptible para el resto de mi mundo... Nueva etapa, página en blanco, vuelta a empezar. La vida abriéndose en miles de direcciónes, obligándome a crecer, a mirar desde otra parte.

Ayer fue mi ceremonia personal. Cambié todo en mi pieza. Acerqué la cama a la ventana, colgué miles de cosas que estaban guardadas esperando... Modigliani y Klimt, caracoles y piedras, los amuletos de Bahía, las velas, los espejos. Hoy me corté el pelo, después de casi toda mi vida de tenerlo hasta la cintura.

Hoy amaneció con sol, después de varios días tristes y oscuros.

Buen augurio pienso, y sonrío despacito...

Imagen: Gustav Klimt, El árbol de la vida.

Sur...

Vuelvo a mi Sur... a mi cama, a mis sábanas. Al aire frío y puro, al otoño rojo de los bosques australes. Vuelvo a mi refugio para encontrar mi centro, para pensar estos cambios que se vienen y abrir todas las ventanas para que entre lo bueno que puedan traer.
Abro las cortinas para que entre la luz oblicua del sol de estas latitudes. Abro una croquera nueva para empezar en blanco.
Otoño y lluvia y hojas rojas.
Otra vuelta en espiral...

Objetos Perdidos

Por veredas de sueño y habitaciones sordas
tus rendidos veranos me acechan con sus cantos
Una cifra vigilante y sigilosa,
va por los arrabales llamándome y llamándome
pero qué falta, dime; en la tarjeta diminuta
donde están tu nombre y tu calle y tu desvelo
Si la cifra se mezcla con las letras del sueño,
si solamente estás donde ya no te busco.


...Julio Cortázar...

Fotografía: José Pablo Cordero

Procesos. Formas de verlo. El vaso medio vacío o medio lleno y frases por el estilo. La cosa es que ando como en un carrousel, viendo señales en todas partes y juntándolas según el día, o si salió el sol, el tono de tu voz en el teléfono, una palabra que se repite insistente. Encontrar justo ese disco, en esa disquería. Una frase de mi abuela, a propósito de tatuajes y de destinos. Una película, una calle que no ha cambiado nada. Santiago que a ratos me recuerda tanto a ti... las estaciones de siempre, el helado de avellanas.

Y los cambios que se vienen.

Y todo el mundo hablándome de tí. De nosotros... y yo sin entender todavía muy bien. En esta ciudad tan familiar y extraña, llena de recuerdos y de cambios. Perdida y buscando.
Y la sensación extraña de que por detrás, hay algo tan circular en todo esto...

Imagen: Hans Feyerabend

Te doy tu tiempo y tu espacio.
Te dejo tranquilo para ver si aún queda algo que hacer.
Me voy al gris de Santiago, para ver si el ruido y el movimiento me distraen un poco de este vacío... Voy a llenarme un poco del cariño de mis amigos, a caminar mis viejas calles en este otoño que se demora en llegar...
Tiempo.
Distancia. Más distancia entre nosotros.

El azul oscuro, el olor a sal, el viento, el corazón apretado, la nostalgia, el miedo a lo inevitable. Y sentarme a tomar un café contigo, pedirte tus manos, tus pies en la tierra, tus ojos fijos, la música alrededor.

Mientras espero te cuento recuerdos de infancia, deseos pasados y futuros, planes de viajes por tierra, lentos, de colores, llenos de piedras, de frutas, de flores frescas.

Y de a poco, el mar entero se cae por mis ojos...

Imagen: Caspar Friedrich

Llorar a lágrima viva

Llorar a chorros. Llorar la digestión. Llorar el sueño.
Llorar ante las puertas y los puertos.
Llorar de amabilidad y de amarillo.
Abrir las canillas, las compuertas del llanto.
Empaparnos el alma, la camiseta.
Inundar las veredas y los paseos, y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.
Asistir a los cursos de antropología, llorando.Festejar los cumpleaños familiares, llorando.
Atravesar el África, llorando.
Llorar como un cacuy, como un cocodrilo...
si es verdad que los cacuyes y los cocodrilos no dejan nunca de llorar.

Llorarlo todo, pero llorarlo bien.
Llorarlo con la nariz, con las rodillas.
Llorarlo por el ombligo, por la boca.
Llorar de amor, de hastío, de alegría.
Llorar de frac, de flato, de flacura.
Llorar improvisando, de memoria.
Llorar todo el insomnio y todo el día.

Oliverio Girondo

La forma de las cosas...

"...a veces sucede de ese modo, el vaso se rompe sin hacer ruido...".

- Cortázar-

Imagen: Escher

Ouroboro

Ser grande significa extenderse en el espacio. Extenderse en el espacio significa llegar lejos. Llegar lejos significa volver al punto de partida...

-Lao Tse-

"Pero sucede también
que sin saber cómo ni cuándo
algo te eriza la piel
y te rescata del naufragio".

Ismael Serrano

(Imagen: Brad Holland)

La Mala Racha

Mientras dura la mala racha, pierdo todo. Se me caen las cosas de los bolsillos y de la memoria: pierdo llaves, lapiceras, dinero, documentos, nombres, caras, palabras. Yo no sé si será gualicho de alguien que me quiere mal y me piensa peor, o pura casualidad, pero a veces el bajón demora en irse y yo ando de pérdida en pérdida, pierdo lo que encuentro, no encuentro lo que busco, y siento mucho miedo de que se me vaya la vida en alguna distracción.

-Eduardo Galeano-
El Libro de los Abrazos.

Volví con aire nuevo y miles de estrellas en los ojos. Con hojas y plumas y piedras y el agua fría de deshielos en toda la piel. Las heridas más cerradas y ganas de pasar rápido este tiempo triste. Pero todo es torbellino y de pronto apareces en mi vida después de tanto tiempo... Vuelves como siempre, cuando menos lo espero, como cuando se encuentra sin estar buscando. Y después lo pienso, y ya no me sorprende tanto, si siempre vuelves de alguna forma u otra, en un sueño, en una foto, en la voz de alguien que te nombra sin siquiera imaginarse...
Pero esta vez es más triste y me desarmas. Me dejas en blanco y mi corazón se acelera como hace tanto tiempo atrás. Esta vez entre la pena y la ternura... y me duelen tanto tus ojos tristes y me dan ganas de tomarte de la mano y llevarte lejos a mis lugares secretos, y decirte tantas cosas. Cosas viejas, guardadas reprimidas... como todas las cartas que te he escrito y que nunca me atreví a mandar...como las ganas de conversar tantas cosas que tengo aquí en mis manos, en la punta de la lengua, esritas en los ojos por si los quieres leer...

Imágen: Marc Chagall